* * *
Ты не в то ль погружаешься время,
Молча глядя в стаканную сушь,
Где кровило мальчишечье племя,
Где железо кроил Гиндукуш?
Бог сберёг от литавр и салютов.
Но зачем устремляешь так взгляд
Сквозь слова, что мне кажется, будто
Я один в этом всём виноват?
Утоли свою горькую жажду.
Только ком протолкнув коньяком,
Лучше б ты их покрыл трёхэтажным!
Лучше б ты – по столу кулаком!
Слышишь, как замирает деревня,
Как хрустит можжевельник в печи,
Как романсово гнутся деревья
И камыш?.. Не молчи, не молчи.
В грифе ствол смертоносный почуяв,
Нервно струны рвани, как затвор,
Чтобы часто задёргалась сбруя,
Чтоб моздокский запрыгал простор…
И гитара скулит, что борзая.
И, тоской беспросветной влеком,
Ты поёшь, я – хмельной – замерзаю
В той степи с молодым ямщиком.
Ты не в то ль погружаешься время...
© Copyright: Владимир Патрин, 2024
Свидетельство о публикации №124011803382
Свидетельство о публикации №124011803382
Рецензии