поэтам

В ночи летят слепые мотыльки
Летят летят, и вскоре умирают
Они мелькая словно огоньки
В своём полёте истово сгорают

То правило- для жизни мотылька
Душа поэта- яркий огонёк
Судьба его печальна и легка
Как ветром сорванный безжалостно цветок

Таков поэт, душа его летит
Незряче ищет вечность в откровеньях
Душа его, душа его горит
И жизнь его- в причудливых мгновеньях

Когда откроет небо свой порог
Узрит поэт- узрит с небес от туда
И тяжкий дар, и свой суровый рок
И всю печаль Божественную чуда

Таков поэт, летите ж мотыльки
Над белыми садами в мир волшебный
Горите ярче- божьи огоньки
Свечою проклятой, свечой блаженной

Уж утра хлад, скупые фонари
Не помнят бронзу их отливших рук
Светает, но мерещатся огни
Не помнящие тех блаженных мук

Не помнящие, бремя забывать
Того, чего в обыденности нет
Всем суждено нам жить и умирать
Но ты лети, лети смелей поэт

Лети, поэт, в сиреневую даль
Гори, твори, поверь не ровен час
Когда узрев Вселенскую печаль
Господь людей помилует за вас…