Плато укок

Стоит курган,
              могильник древней битвы,
Стоит не год, не два, 
              а сотни лет.
Он жертвы ждет от нас
              или молитвы?
Что он хранит —
              проклятье иль ответ?
Быть может, там ковчег  
              с бойцом суровым,
В пробитом шлеме,
              ножны в обручах…
Его противник лучше был готовым
Сразить любого в схватке на мечах.

Иль там лежит
              наследник трона страстный,
Не переживший
              первый в жизни бой.
В кругу нукеров,
              выживших напрасно,
Затем, чтоб хана сын
              их взял с собой.


А может,
              здесь уснула амазонка,
Что слала смерть,
              гарцуя на коне, 
С обрывком тетивы,
              сплетенной слишком тонко,
С чужой стрелой,
              оставленной в спине.
Стоит курган.
             Играет ветер пылью.
Молчит века,
             но сам он — как ответ,
Печальной ставший сказкой,
 грустной былью,
Всем, для кого еще курганов нет.