Проходит всё, запруды строит время,
Где масса плотная из ила и песка
Опустит всё живое в подземелье,
А верх оставит девственным лесам.
Быть может, голос ветром наш прорвется,
И в робком шевелении листа
Знакомый будет звук и отзовется
Нам эхо громогласное в горах.
Жизнь в теле - словно раб в своих оковах
Стремится к свету, людям и пространству,
Но замирает в комнате глухой.
Проходит всё
© Copyright: Александр Пикалов 3, 2024
Свидетельство о публикации №124011706639
Свидетельство о публикации №124011706639
Рецензии
