кострома mon amour

Несистемные мысли, в системный настрой
привнесут по вай-фаю структурный покой.
Закольцованый смысл. Единицы. Нули.
Не стабильна константа, её обнулить,
упорядочить хаос, придумку творца,
мне предложат предтечи, за актом истца,
управляемый кризис, где деньги и власть,
не позволят тотчас в меланхолию впасть.
Мне бы в снифтере виски, да хватку дельца,
простодушной молитвы со слов мудреца,
чтоб наотмашь по сердцу, чтоб в глаз, а не в бровь,
чтоб в четверг вознесенье, в субботу покров.
Мне не страшно, мне скучно в строю до конца, 
ждать прилёта в грудину слепого  свинца.
К чёрту, мнимую жалость, житие без вранья.
Сквозь белёсые тучи только гвалт воронья.
Сзади кручи иллюзий бледно-снежной стеной.
Я, такой невезучий, раз условно живой.
Вниз стремится стервятник, чует, гибель близка,
там где мёрзлые камни да кривая доска. 
Мне не нужно победы, мне б война без конца, 
быть хозяином стали и златого тельца.
На хер кротость смиренья, куар-код отвердел.
Кризис постмодернизма? Цифровой беспредел.
А когда-то на волю, живая душа 
рвалась сладкою болью, я жил не спеша,
презирал бриллианты и груды тряпья,
а теперь я не верю, что это был я.
Эх, на дне бы мне к виски ложку опий-сырца,
я на брюхе приполз бы к храму в царство Отца.
Мне бы маузер чёрный, хаки френч от кутюр.
Ох, Самара, сестра моя
Кострома, мон амур…