За гулом поезда тебя не слышно

За гулом поезда тебя не слышно.
Фитиль в твоей руке есть как бы факел.
И всё, что было, — так изысканно и пришло.
А всё, что будет, — страшно, слышь, мой ангел.

Соратник есть не враг, но он же и не друг.
Цепляясь, в прошлое вгрызаясь,
мне кажется, что точка — всё вокруг.
Тоска слишком сильна, не каюсь.

Тут как бы всё не то совсем,
и не устраивает взгляда.
А в этом жерле мира и систем
я сожалею — это хуже ада.

Вечер. Хочется друзьям звонить,
болтать, всё ни о чём и невпопад.
Я одиночество боюсь развить,
я наступаю листьям прежним в лад.

Зима в Москве. Всё серость без конца.
А где же мой запал осенний?
Я помню, ехал я тогда
под гул и отзвук каруселей.

То было. Снегом замело.
Я сокрушаюсь пуще-пуще.
Мне грустно — это всё фуфло.
И я молюсь, молюсь над гущей.

Мне грустно. Хочется писать,
лежать, кричать, краснеть и клясться.
Мне грустно. Грусти жду конца —
таков удел людей миграций.