Знаете, от старости не умирают -
Ей лишь прикрывают запущенный СПИД.
Да... Лучше, если душа в рай попадает,
Чем тупо эбола, чума, менингит.
Никак не пойму, почему все мечтают
Как мушкетёр от клинка умереть,
План похорон в двадцать семь составляют...
Простите, устал бред весь этот терпеть!
Нас нелепо располосует колёсами;
Медведь как конструктор переберёт;
Война, эталонная кладовая историй,
Шрапнелью живот как бумагу порвёт.
Пусть нас сожрут корабельные крысы;
Яков Юровский в труху обратит;
Переизбытком свинца в организме
Злой Рок канонадой в нас зарядит.
Мы как советские узкоколейки:
Когда-то в лесах их было не счесть,
А сейчас разворованы. И безликая метка
На руинах моста похожа на крест.
Когда-нибудь люди об этом узнают,
Пронесут этот рапорт через года;
И умерший от кори удивлённо читает,
Что он пал подо Ржевом, стоял до конца...
***
© Copyright: Александр Леонов 3, 2024
Свидетельство о публикации №124011606659
Свидетельство о публикации №124011606659
Рецензии