Эпилог к венку портретов

Вас ровно двенадцать, но могут возникнуть другие.
Апостольским чином желаючи выйти в творцы,
Скорее узнайте себя, вы ж, мои дорогие!
Виват, вдохновители, - матери строф и отцы!

Не стоит сердиться, здесь то, чем славны ваши души,
Отметины злейших пороков – лишь оспины лет.
И, как их ни прячьте, да вот же торчат всюду уши,
И ваши деянья - лишь полишинеля секрет.

Вам кажется, - вы моралисты, столпы… Пустобрёхи!
Всего лишь абсурда певцы, что попали в ощип.
Стихи ваши часто пошлы и действительно плохи,
Что, в общем и целом, даёт разглядеть психотип.

Один, как Есенин, другой - просто вылитый Пушкин,
А третья – Сапфо, если в профиль, и Тэффи анфас…
Куда мне прикажете бечь, бесталанной старушке,
И как далеко мне, родные гиганты, до вас!

Сравните себя хоть бы с кем, - совесть вам не помеха,
Её вы давно схоронили под медный трезвон.
Я тут умираю, на заднице сидя, от смеха,
И думаю, шли бы вы все до единого - вон!