***

Букет увядший,  спичек колышки сожжённые.
Цветные сны, да  сны не фильмы, а картины.
Не это-ль есть сигнал о дисгармонии..?
Лишь чем-то полнятся пузатые кувшины.

Всего за шаг до темноты или до света,
Держась нетвёрдою рукой за хрупкий мостик.
Как птице окунуться б в росы чистые  рассвета...
Да по любви, всё ж лучше, чем по злости.

И запульсирует вдруг кровью да  в висках...
А правильно ли выбраны маршруты?
А мыслям ты хозяин, иль слуга?
И хватит силы ли рубить стальные путы?

В дверях застыв, согнувшись в рог бараний,
Врачуя мир и безголосость тополей,
Ужалит шёпот гладь невольных знаний,
Да только нет страшней светящихся  теней.

А есть дорога.., влево, вправо, ввысь.
Она изношена, избита вся  до срока.
Напрячься нужно.., приглядись -
В её конце  там ждут, здесь - одиноко.

И счастье в том, что жизнь несёт сама.
От радости останется тоски шуршанье.
Тем выше качество, и ярче аромат
Седого лика, иль Его воззванье.

Гласившее: - Из рук Моих огонь возьми,
Чтоб хоть сие не вышло зря...
Кто снова вплавь - не рвётся за буйки,
Иначе  пропадёт, потухнув, не горя'.

Неважным станет недосказанность всех слов,
И красота берёзок белых, и туманов грусть.
Рог изобилия - дар временных Богов,
А постоянные  - мосты сжигают пусть.