Человек

Идя равниной по тропе,
Мечтает о горах и взлёте.
Но, подчиняясь чьей-то квоте,
Живёт в привычной скорлупе.

Тоскуя по младым годам,
Своих детей не понимает.
А жизни суть вдруг постигает,
Когда заплатит по счетам.

Задёрнет шторы цвета беж, –
Уют квартир любой секретит –
И даже звёзды не заметят
Слёз от несбывшихся надежд.

Устроен странно человек –
Противоречий сгусток нервный – 
Восторг свой выражая скверной,
Короткий проживает век.

Как черновик – его скрижаль.
Греша вовсю, пощады молит…
К чему веду?.. Печаль глаголит,
И дней безрадостных так жаль…


Рецензии
Когда увидит свою смерть -
изменится.
Его скрижалью станет
стих
о жизни, только лишь о жизни...

Феликс Аитов 2   18.01.2024 19:01     Заявить о нарушении
верно заметили, Феликс, что наши стихи - это скрижаль...летопись, причем, не только наша личная, но и той эпохи, в которой мы живем.

Рената Юрьева   19.01.2024 14:48   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.