..Я так люблю осенние пророчества,
Когда огонь, без имени и отчества,
Траву и листья обращает в дым,
Под блёклым небом с облаком седым.
А мы бредём по глине и по осыпи,
И мох промок и моросит без просыпа,
Без продыха, и холодно в домах,
Как вороньё осевших на холмах.
О чём бишь я? – о пелене и стылости,
О времени ликующей унылости –
Не правда ли? – цветёт оксюморон,
И есть святое в облике ворон. –
Столетие расклёвано по зернышку,
В буран вверху такое злое солнышко,
И прочее, в ненастье и пургу, -
Глядишь, и осень спрячется в стогу.
Где счастьице обещано? – в избушечке? –
Когда вода закончит постирушечки? –
Дрова сгорают пищей для ума,
И всё плотнее сбывшаяся тьма.
Опять слова всё превращают в Олово,
И я молчу - ну что же в том весёлого?-
На кошке пятна, наледь на стекле,
И холодно на сердце и Земле.
из цикла Олово
© Copyright: Илья Будницкий, 2024
Свидетельство о публикации №124011506131
Свидетельство о публикации №124011506131
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.