Не летаргия душ, а суть усталых
Мечтателей, сорвавшихся с вершин,
Умы коробит - цели их не стало -
Поток закрыл все давящий зажим.
Закрыта память, сомкнуты ресницы -
Спит голос правды - пустота бесед
Потертостью бессмыслицы лоснится
И монохромной скукою газет.
И каждый день и час отныне слиты
В единый, беспросветный монолит,
Но мается тоской в груди забитый
Дух светлый, только сердце не болит..
Не летаргия душ, а суть усталых
© Copyright: Янс Клён, 2024
Свидетельство о публикации №124011505836
Свидетельство о публикации №124011505836
Рецензии