23. 12. 23

Вновь дождь, и с крыши снег ползёт пластами,
С утра зима, а к вечеру что станет?
А к вечеру весна случится снова –
С дождём в окно ко мне стучится слово.
Восточный дождь закату не помеха –
Вечерний свет, как на небе прореха.
Ах, боже мой, как страшно и как странно –
Закат – незаживающая рана,
Всё тлеет и никак не хочет гаснуть,
А значит, завтра будет очень ясно.
И будет сильный ветер дуть с лимана…
Я к Вам пишу… Мой свет, как это странно –

Молчать почти что год… Почти ни слова…
Ладонь моя слова, как капли ловит,
И вот уже водой стекают с пальцев –
Мои стихи, как будто постояльцы
Моих страниц. Надолго ли? Давно ли
Слова лились рекою, против воли –
Не удержать. Теперь я онемела.
И кое-как пишу слова несмело.
Мой свет, простите мне мою неловкость,
Ведь Вы простите? Вот моя обновка –

Немного слов и горстка многоточий
О самой долгой, самой тёмной ночи.
О двадцать третьем, ну, о чём ещё-то?
Зима, мой свет. С зимой какие счёты?
И год к концу, как быстро, ах, как быстро,
День пролетает, как короткий выстрел –
Едва восход и вновь темнеет скоро,
И в чёрный плащ одет декабрьский город,
И в чёрный цвет окрашен парк и скверы…

Весною пахнет… Свет мой, веришь?
Верю.

23.12.23.