Мосты

Я так легко уже писать не могу:
тяжелеет прошлое  под рукой,
и порой ни слова и ни гу-гу,
всё же мышью шаркает за стеной.
Только силой заставишь его молчать,
волевым усилием – прочь да вспять.
Горький ком проглотишь, помянешь «мать»,
а оно опять шелестит, опять.
Отряхнёшь, как муху словесных пут,
да слезу уронишь – плохи дела…
И в сердцах  посетуешь: «Баламут,
все мосты пора уже сжечь дотла».
Закипит, прикинется мудрецом,
извлекает суть из больных словес,
засияет образом иль лицом,
то ли Бог с тобой, то ли крест.
По судьбе – перевёртыши, голыши,
век лукавый что ли творит фавор?
За спиной твердит: «Ты пиши, спеши…»
Рассмеётся вслух: «А потом - в костёр…»
Зачинает утро всегдашний спор:
две сороки прыгают на снегу.
Этот день для них на поживу скор,
я ж латаю промахи на бегу.
Всё ж когда–нибудь да остановлюсь,
или кто-то свыше махнёт рукой
и сурово скажет: «Возьми свой груз,
только с ним обретается здесь покой.
Вся семья полегла на твоём пути,
на глазах собирала в последний час.
Друг за другом - руки не развести…
Голос в голос - шёпот: «Молюсь за вас…»