Пора домой Заповедник

                Полюби эту вечность болот…
                (А. Блок)
 
Наступлю на горло ногой.
Ах, как время в ушах клокочет!
Ледяною струёй, строкой –
приживается, где захочет.
Прицепляется , как репей,
тянет издали и поглубже-
ты горстями его не пей,
как невольник, из грязной лужи.
***
И, пожалуй, за мной не смотри:
я пока что не вляпалась в стужу,
различаю « земли пузыри»,
вижу свет и внутри, и снаружи.
Не страшны эти всходы ничуть,
не болимы, но помнят иное:
инфернальность невидимых пут
на каком-то колючем подвое.
И по-блоковски сучья–пыжи
протянули повсюду растяжки:
в них то чёртик мелькнёт ностальжи,
то зима белошвейкой- портняжкой.
Поневоле впадаешь в соблазн
(пусть молва  пронесётся  вдогонку):
этот зимний барочный маразм
не шутя бьёт в твои перепонки.
Примеряет виденья зима,
всякой рухляди - свет и сиянье,
и поверишь в её синема,
в чушь глуши, лессировки сознанья.
Если в жизни ни нА грош чудес,
если тупость и боль в осязанье,
ты прими ледяной этот пресс,
не в подарок прими, в испытанье.
Очертания яви живей,
если в жизни сплошные провалы,
накорми эту глотку, залей
лунной кашей снегов до отвала.
Белоспинное кладбище снов.
Развалюхи деревьев согбенных.
Разве скажешь, что это любофф
пронизает и сердце, и вены?
Сколько можно бродить по местам,
сплошь заросшим и полузабытым,
где звучит одинокий там -там,
неприглядный, глухой, неумытый?
Заповедник,- мне кто-то сказал, -
позабыть это дикое место!
Одиночества ветхий сезам,
где уснёшь на подстилке древесной.
Ну, а ты всё стоишь за спиной,
и глаза так по-детски серьёзны:
- Нам пора возвращаться домой…
( обречённо) А  может быть, поздно?
И глядит на тебя эта тьма -
удивлённо, спокойно , забыто,
словно сон этот видит сама,
только в  давности дней неизжитых.
Эти сказки -  угрёбистый вал-
напирают, и нет им отмашки.
Уходи, хоть сражён наповал,
 этим снегом в расшитой рубашке.
Узнаванье сквозь тысячу лет
наступает на мёрзлые пальцы,
ошалевший от правды объект
пойман в нети бродяг и скитальцев.