Нельзя сказать,
Не думать даже,
Что опостылела земля.
Всему виной молва,
Которая трепещет стервенело.
Моё призвание никчемное порой.
Или мне кажется...
Что я здесь не у дела.
И ветер стал зловещим,
Стонет ... в крик...
А мне так хочется,
Да босиком, да по росе.
И голова по пустякам,
Пусть не болит.
Чтобы порочность не вошла вся в моё тело.
***
© Copyright: Ирина Зеленая Астана, 2024
Свидетельство о публикации №124011405588
Свидетельство о публикации №124011405588
Рецензии