Жизнь дана от Рожденья. Свеча
Догорает Неслышно и Тускло.
В Расщеплениях Спектра Луча,
Фитиля, прожигается Русло.
Слёзы Жгучие льют по Щекам,
Растекаясь по блюдечку, Лужей.
Сто грамм Воска, и Мёда Стакан,
По Делам Жизни Талой, Досужей.
Трудовая Неделя Прошла.
Воскресенье намеченно к Будням.
Память в Пламени Ясном, Прочла -
День Продлённый Добудется Трудным.
Так устроенна Плоть Бытия,
Что не Пчёлы Жужжали над Слухом.
Что не Жалило Жалость Чутья,
По Чуть-Чуть между Небом и Пухом
Одуванчика, Знойных Перин.
Ветром, Пламя, тихонько задуло.
То не Воск и не Мёд - Светлый Грим,
Солью, Смытый, к Корням Саксаула.
День Продлённый Добудется Трудным
© Copyright: Джамш Сабиров, 2024
Свидетельство о публикации №124011405274
Свидетельство о публикации №124011405274
Рецензии