Прохожий, вымокший до нитки
Под снегом будущей зимы.
Он любит крепкие напитки,
Он никогда не слушал Шнитке,
Он возвращается от Ритки
По переулкам Костромы.
Он возвращается в хибарку,
Где ждут его два старых пса.
Он им подарит по подарку
И, выпив старую заварку,
Расскажет про свою доярку,
С которой побыл полчаса.
Он сам давно уже не молод,
Хотя моложе, чем на вид.
Он жизнью молот-перемолот,
И на руке орёл наколот,
Но с каждым годом зимний холод
Его всё более знобит.
И он клянет своё пальтишко,
Свои худые сапоги.
Идти непросто. Передышка.
Да, он сегодня выпил лишку.
Но он теперь большая шишка -
Он взят в помощники слуги
Главы вчерашнего колхоза
(А ныне фирмы) "Светлый путь".
Наверняка, не будь мороза,
Казалась бы надменной поза,
В которой этот мафиоза
Остановился отдохнуть.
Мафиоза
© Copyright: Валентин Витковский, 2024
Свидетельство о публикации №124011308040
Свидетельство о публикации №124011308040
Рецензии