Прости мне, мой друг милый,
Что снова весна мимо,
Что в сердце стоят зимы
Одна суровей другой.
Тебе ли не знать это
В весёлых садах света -
Кто вечного ждёт лета,
Рискует быть смят пургой.
Нас было сто тыщ ажно,
Блестели глаза влажно,
Не веря, что знать важно,
Кто здесь у кого в меню.
Но всё, что для нас свято,
Заварено в чай с мятой,
И сбоку кричат "снято!",
Когда теряешь броню.
Остался один остров
В кольце боевых ростров
С останками злых монстров
Из виртуальных миров.
Брожу по нему, хмурый,
И трогаю их шкуры,
По правде же, де-юре
И я не совсем здоров.
Подводят, увы, нервы,
И сердце грызут червы,
А рядом кружат стервы,
На падаль глядят с тоской.
Но мне ли не знать это,
Что рядом в садах света
Как прежде стоит лето,
И ты мне машешь рукой.
В страстную пятницу
© Copyright: Валентин Витковский, 2024
Свидетельство о публикации №124011307990
Свидетельство о публикации №124011307990
Рецензии