Я писал... ты только мне поверь,
Правда не кидал те письма в ящик,
Складывал в свой старенький портфель,
Не боясь, что кто-то его стащит...
Я писал... бежали строчки вниз,
Смысла за собой не оставляя,
Вслед воспоминания неслись,
Не было конца им и ни края...
Я писал... то было ни к чему,
Просто мне не спалось в этом доме,
Пил всю ночь вино, жевал хурму,
Ненавидя терпкую оскому...
А под утро, здорово хмельной,
Брёл кривой походкою к постели,
И не помнил строчки ни одной...
Много накопилось их в портфеле.
Я писал и летом, и зимой,
Лишь недавно, ты во сне сказала:
- Не пиши мне письма, милый мой,
Нету здесь ни почты, ни вокзала.
* * *
Одиночество
© Copyright: Юрий Гоголь, 2024
Свидетельство о публикации №124011302906
Свидетельство о публикации №124011302906
Рецензии