Поэт давно не получал
Ни снов, ни писем.
Он гладит солнце по лучам
И, как в начале всех начал,
Целует выси.
Как осень на тепло щедра
И вдохновенье!
Слетает с рощицы чадра,
И цепь у левого бедра
Теряет звенья.
Нет, он отнюдь не Прометей,
Хотя, конечно,
Порой не одобрял затей
Перебалованных детей -
Богов кромешных.
У них могущество и власть,
И лето в сотах.
Они пообсуждали всласть
Его болезненную страсть
К земным красотам.
Немудрено в конце времён
Прослыть сатиром.
Он с этим миром без имён
Одним проклятьем заклеймён
И мазан миром.
Он прелый воздух ловит ртом,
Глотает жадно.
Для человека за бортом
Нет ни мгновенья на потом.
Что ж - нет, и ладно.
Забудем, кто хорош, кто плох -
Нам это надо?
Над головою только вдох,
А под ногами только мох.
Ни кущ, ни ада.
И мир таков, и он таков -
Без режиссёров.
И образы его стихов -
Лишь отраженья облаков
В лесных озёрах.
Поэт
© Copyright: Валентин Витковский, 2024
Свидетельство о публикации №124011207040
Свидетельство о публикации №124011207040
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.