Прилетел, вышел.
Жуткий мороз.
Добежать бы до автовокзала.
У дверей - синий дым папирос,
и гарланит таксист - зазывала.
Город - там, в жёлтой замути дальних огней.
Не зовёт.
Я ведь сам напросился.
Старый на постаменте стоит самолёт.
Ждёт, чтоб кто-то ему поклонился.
Он - заслуженный.
Я же.. на чёрта я здесь?
Да кто знает, что зря, а что - важно!?
Незаметно кивнул.
А он крылья, залезть, протянул
над дырой фюзеляжа.
прилетел
© Copyright: Саша Коломыцев, 2024
Свидетельство о публикации №124011200303
Свидетельство о публикации №124011200303
Рецензии