Вместе с группой в грязных траншеях,
впиваясь в трупную мякоть войны,
я воюю за какой-то призрак победы,
особо ни во что не веря, иду на вы.
Не мучай, не заставляй меня думать.
Это вредно - отвлекаться в строю.
Одна только мысль поверх шума:
«парней бы сохранить в бою».
Похоже звучит: убивать-умирать...
Уже поздно, я богом оставленный.
Работа такая. Да мне наплевать,
если жизнь моя ядом отравлена.
По ночам с этим сложно мириться.
Нет сна - тогда больше тревоги.
Забудусь - то мне приснится
земля в тишине, где мы полубоги.
Как вам объяснить ночное?
Бывает, и безбожники ближе к богу.
Светает... и уже проступает несовершенное,
земное. Тру глаза и собираюсь в дорогу.
Если вернусь, то трофей мой – неверие.
Огонь пацанов перейдет в равнодушие.
Нас будут звать «потерянное поколение».
Рукой проведу по металлу: прощай же, оружие!.
11.02.2023
Прощай, оружие!
© Copyright: Анастасия Крапивная, 2024
Свидетельство о публикации №124011106908
Свидетельство о публикации №124011106908
Рецензии