С детства писала стихи до поздна,
А за окном наблюдала счастливых ребят,
Вопросом себя всё время терзала -
Почему я другая до пят?
Но скрывала эмоции часто свои,
Шугалась от каждого шага,
Боялась, что кто-то меня украдёт,
Или что маму ударит папа...
Казалось мне нормой ночами не спать,
Да и прятаться от всех под столом,
Губы свои до крови кусать,
Плакать в одиночку тайком.
Мне казалось, что думать о кончине нормально,
Что жили так все...и живут,
Я постоянно мечтала о своём мире
И что скоро меня заберут.
А время куда-то шло и шло, мало что поменялось,
Местами всё стало хуже,
И кажется, что уже не справлюсь.
А ребетня, как кошки, свои раны залижут...
Хотела сказать я об этом,
Ведь счастливые дети стихов не пишут.
Не была бы тогда я поэтом.
Не была бы тогда я поэтом
© Copyright: Иванченко Алёна Владимировна, 2024
Свидетельство о публикации №124011105960
Свидетельство о публикации №124011105960
Рецензии