Я мечтал научиться писать

Я хотел научиться писать.
Только вот не простыми словами,
А в стихах о войне рассказать –
Жаль, что разум не хочет стихами.

В моих мыслях огонь и беда
Полыхают, вновь годы минуя.
Я опять возвращаюсь туда,
Где ребят пули жарко целуют,

Где душа сразу и на разрыв
И от крови алеют зарницы…
В мире долгие годы прожив,
Засыпаю – война снова снится.

Я пытался её описать.
Думал, станет немного добрее.
Но нет слов, чтоб о боли сказать,
И от памяти просто немею.

Я, конечно, могу о любви.
О разлуке, наверно, сумею.
Но внутри бьётся слово «живи»,
А про смерть здесь писать я не смею.

Слишком много за годы прошло,
И меня снова жить научили.
Но опять как немое кино:
Вновь в строю, кто солдатами были

И остались стоять навсегда.
Их ряды пополняют сегодня
Парни, что не уйдут в никуда:
Забирает их смерть, будто сводня.

Я мечтал научиться писать.
Только вот не простыми словами,
А в стихах о войне рассказать,
Где слова будто выстрелы сами.

Я лишь думать, наверно, могу.
Я лишь помнить, наверно, умею
То, как кровь вместо роз на снегу,
И солдат, что целуются с нею.