Жил, словно черновик писал,
Зачеркивая целые страницы,
Не ставил точек, лист комкал,
Года порой летели, словно птицы.
Копировал чужие дни,
А иногда и целые недели,
Как будто лес рубил, оставив пни,
Ни на дубы не глядя, ни на ели.
Что все мосты сжигал он за собой,
В пылу азарта даже не заметил.
Остановился: думал – лес густой,
А огляделся – ни куста, ни ветви.
Взглянул тогда на жизни черновик,
И ужаснулся: время на исходе!
Вносить в дела поправки не привык,
А «начисто» еще не жил он вроде.
К чему стремился и чего достиг?
Себя растратил в гонке за «гламуром».
Кого винить теперь? И сразу сник:
Ведь жизни рукописи – лишь макулатура…
Черновик
© Copyright: Елена Гаврилястая, 2024
Свидетельство о публикации №124011007970
Свидетельство о публикации №124011007970
Рецензии