Куча-мала

Куча-мала, что для нас тут отдана была.

Наш мир состоит из координат,
Которые стоят, как в строю солдат.
И смотрят на весь мир лишь сквозь очки,
Что хрусталиком зовутся. Ну… Почти!

И если ковырять здесь палочкой придётся,
То болью сразу глаз наш отзовётся.
Ведь он из кварца состоит,
И всё куда-то в даль глядит.

И всё бы ничего для сих координат,
Да только не выходит тут по блату блат.
Ну не дано нам здесь понять,
Как и какие правила на осле нам можно объезжать.

Любое тело на земле,
Привязано к объёму, как палка на метле.
И три координаты,
Которые считаются высотой, длиной и шириной лопаты,
Всегда присутствуют в предмете любом,
Имеющем свой постоянный, собственный объём.

Хотите проверить?
Тогда своё тело придётся вам измерить!
В высоту все будем метр с кепкой,
Даже если у кого-то лишний метр приклеен скрепкой.
Ну грудью нервно дышат все,
И ты вдыхаешь воздух сей во всей его красе.
Вот и измерил ты сам себя,
Пока стоишь на месте и красуешься собой, любя.

Но если с объёмом тела нам всё ясно,
То как быть со временем, что к этому объёму привязано.
Ведь это – есть наш организм, живой,
Скреплённый лишь координатой временной.

И всё здесь, на земле, стоит лишь на одном,
Построишь, проживёшь и разрушишь ты свой дом.
А дом тот - тобою назовётся,
И светом от сияющей любви к тебе зальётся.

Проживёшь ты в теле всю свою жизнь,
Ну, ту, что дали тебе при рождении.
А потом типа полетишь ты ввысь,
Больно ударившись при своём падении.

Но не за этим мы сюда идём,
И не за тем мы воздух тот вдыхаем.
Накопленное предками, всегда клянём.
Как бабочки в своей любви порхаем.

А как же быть нам с тем добром,
Что накопили наши предки,
И передали в ДНК геном,
Который унаследовали детки?

Нам бы мудрее стать пора,
Нам бы сильнее стать чем наши предки.
Но гоним мысль тугую со двора,
Не нам она пришла. Она закрылась от нас в клетке.

А с координатами всё просто,
Когда как шарики представим их.
Их всего четыре, и с ними лезвие остро,
Что режет связь тугую между них.

Один лишь шарик уберём,
Останется их ровно три.
И как ты здесь их ни крути,
Лишь треугольник правильный мы соберём.

А треугольник тот сравним с душой,
Что человек теряя жизнь приобретает.
Душа ведь вечная всегда с тобой,
И красками другими мир тот расцветает.

А если треугольник нам разбить,
И лишь два шарика оставить,
То духом зваться будет нить,
Что в двух координатах станет жить.

Уменьшим дух до одного,
Разбив его умом своим.
И зваться будет произведенье то,
Эфиром и материалом для других.

Вот так примерно мир наш состоит,
Вот так он крутится на зло другим мирам.
Мы плаваем во времени. Оно всё изменит,
Стоим на месте и верим чудесам,
Которые естественны и нам закрыты как гранит.

Хрусталик глаза роль свою играет,
Когда он взор твой на природу простирает,
Ты думаешь, что смотришь ты
Сквозь время на свои понты?

Но... не обижайся на себя,
Ведь зришь ты лишь себя любя.
И видишь только то,
Что видеть тебе лишь суждено.

Уж создан так хрусталик наш,
Чтоб переворачивать картинку,
Ту, что попадает в глаз,
И протирать его слезинкой.

А в точку, где сведение идёт,
Возможно поменять сии картинки.
И жизнь твоя спокойно тут пройдёт,
Ведь смотришь ты в окно через свои слезинки.

На коже тоже знак стоит,
И трогать никому его не стоит.
Всё потому, что он залит
Границей, отделяющей нас от сбоев.

Из кожи наше тело состоит,
И клетки наши через кожу нервно дышат,
Ведь если к клетке капилляр идя дрожит,
Он, соединяясь с лёгким, кислородом пышет.

Из этого выводим стих простой:
Ко времени привязано пространство.
Любой, переступивший здесь черту – изгой!
Считается уже он иностранцем.

На солнце разгорается костёр большой,
Для нас оно должно толчок для жизни дать.
Но лишь центром оно служит для такой
Махины, про которую никто не хочет знать.

Границей «диска» нашей "солнечной системы"
Надо "облако Оорта" тут назвать.
Оно уж прочно сдерживает клеммы,
Которыми всё стянуто. Которые ночами начинают нам мигать.

А мы, как дураки, всё верим
В те сказки, что учёные твердят.
Как, типа открывают они двери…
Как, типа в телескоп они глядят…

Они не знают,
Что за ними наблюдают!
Что их математический расчёт,
К неправильному их счёту приведёт.

Ведь для человека существует лишь одно:
Это то, до чего ему дотянуться своим телом суждено.
И если он не потрогает рукой всё это,
То ему нарисуют картинку, как он пересекает чёрную дыру в космической ракете.
И он поверит в это, несомненно.
Всё потому, что картинка будет выглядеть отменно.

Сравним свой мир с компьютерной игрой:
Мы в нашем мире ход начнём с ноги. С одной.
В компьютере же в кресле все сидим.
Но куда-то всё глядим... стреляем... и бежим...

И чтобы это нам понять,
Хочу я знание своё вам рассказать.
Ведь это не воображение моё,
А вариант для понимания смотрит на нас через окно своё.

Наш мир – на каждого три "шарика" в пространстве,
Все собранные в общий организм.
Скрепляться в своём свободном постоянстве
Способны с вектором лишь временным.

В компьютере же нам становится всё ясно,
Там нолики и единички прыгают туда-сюда.
И вылезти оттуда персонажу – всё напрасно.
Не выйдет он с компьютера к нам никогда.

Так вот! Вопрос такой тут назревает:
Как Бога мы увидим сквозь окно?
Ведь он для нас непонимаем,
Тогда как мы лишь шарики здесь для него.

Как мы создали тут помощников своих,
Так он там нас давно уже создал.
Катаясь здесь на шариках других,
Мы отдаём ЕМУ свой собственный потенциал.

А "облако Оорта", в котором мы летаем,
Лишь оболочка, чтоб мы не заскучали.
Прекрасно та картина ложится на спирали,
Что через глаза к нам в мозг для обработки поступает.

Один тут «кадр» сказал, что воображенье безгранично.
Лишь знание ограничивает тут мир идей.
Ох, знал бы он, что воображение уже придумано для нас лично,
Тогда как знаниям предела нет - для нас, людей.

Ведь воображенье – есть картинки,
Что посылаются нам в глаз.
И их полно на небе как икринки,
Которые у рыбы создаются каждый час.

Для каждого своя «икринка»,
Для каждого земной свой путь,
И если надо, то картинка
Не даст тебе никак заснуть.