Туда не летают самолеты.
И поезда туда не идут.
Там снова пляшет дым болотный,
теперь его мороком зовут.
Там нечем разводить белила,
и шпроты рижские в цене;
кровавым облаком затмило
решетки в треснувшем окне.
Там трактор брошен на дороге.
Зачем им трактор без земли?
Краснеют злобой в монологах
публичных мнений короли.
А челядь их все также прячет
тела без кожи среди скал.
Телекартинкой дико скачет
вмиг узаконенный оскал.
Опять они в особом царстве
среди больших кривых зеркал,
в том тридевятом государстве,
где богатырь на печке спал.
Опять с двух ног на те же грабли,
и классики кряхтят в гробах.
И те же лица кожей дряблой
трясут в праймтаймовых речах.
И все одно и потому что:
собраться всем и умереть!
И дохнут мухами послушно
желающие не стареть.
И сколько в этот раз веревке
кольцами виться в страшном сне
никто не знает, но винтовка
висит зачем-то на стене…
Тридевятое Царство
© Copyright: Гарри Боро, 2024
Свидетельство о публикации №124011004615
Свидетельство о публикации №124011004615
Рецензии