Век техники
В нём тесно оцированой душе.
Кодированной, путано зажатою
И не летать, не плыть на вираже.
Её волнует звук раздольно-песенный,
Шум, птичий гомон, свиристели трель.
А цифр поток совсем он не известен ей,
Ведь, Словом полнится души купель.
От звуковой волны, живой естественной
В ней зазвенит весенняя капель.
Свидетельство о публикации №124011001454