Почерк

Не желал бы тебе, неврастеньице,
С даром моим
споткнуться,
Спускаясь по лестнице!

Будто рождаешь их пачками,
Каплет же, видишь, маркий,
а станет марче,
Скатываясь, перепачканный,
Как мячик.

По вспышке любовной
О лоб лакированных ступенек,
Потом в дело совок и веник.

Помни хотя бы,
куда москвичам положено
Мусор кидать, страна, -
не с балкона же.

Пусть не думает при подмене,
Что летит космонавтом
в межпланетной ракете,
Коли скинул бутылок ступени,
Бренча в пакете.

Лучше верить ему,
Что сон голосит метельный,
Когда упадет величественный
в бак раздельный.

Все дело, обширная,
Что у тебя в небольшой голове
Ледяная дурка,
Чтобы Москву занесло
голыми шинами
В синюшные сугробы
Санкт-Петербурга.

Белым именем твоим космическим
высится
Не гора - грязевая насыпь,
Строки о тебе -
Ров, вырытый наспех.

Надо рвом зубьями ржавыми
в черном снегу склабится
В зонах
Прорифмованная рабица.

Не порви пакет,
Ибо много будет трезвону.
Человечней хотя бы тащи,
Подходя к балкону.

Я боюсь, что ты со всего плеча
Вдруг сама полетишь,
по одной из своих примочек.
Я же только поэт. Из всего,
что есть во мне от врача -
Неразборчивый почерк.