В небе месяц висел молодой
И рогами отмеривал тучи.
Окропил его мёртвой водой
То ли Бог, то ли ветер летучий.
Лишь рождённый на этой земле
Знает вкус искупительной влаги,
И за это распнёт на столе
Его белая сила бумаги.
Не от Бога, – от мёртвой воды,
Не родился – так умер поэтом
Он уйдёт, оставляя следы,
Но не знает, не знает об этом.
Он уйдёт, как уходит во тьму
День рождённый из тьмы и забвенья.
Этот путь указуют ему
Три звезды его стихотворенья.
На смерть поэта
© Copyright: Сергей Иванович Данилов, 2024
Свидетельство о публикации №124010905393
Свидетельство о публикации №124010905393
Рецензии