Продолжится ночь синевою крикливой,
Осенней распутицей птичьих дорог,
А тут под ногами увядшие сливы,
Веками истёртый отцовский порог.
Куда уходить, если всюду мы дома
И края не ведали в нашем краю?
Умно ли под ливнем и в грохоте грома
Ветрам подарить бесприютность свою?
Едва ли отыщется что-то милее,
Какие бы нам ни объехать места,
Чем сумерки в бунинской тёмной аллее
И пламя рябины внизу у моста.
Отрадней любить не мелькание в окнах,
Не стук равнодушно-бегущих колёс,
А милой дочурки смеющийся локон,
В гармонях вечерних алеющий плёс,
Есенина нежного, Блока прямого,
Что вечно затянут в приличий корсет,
И слово, обычное русское слово,
Родней и дороже которого нет.
Продолжится ночь синевою крикливой...
© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124010905360
Свидетельство о публикации №124010905360
Рецензии