Ветер плёл из плаща...

Ветер плёл из плаща полотно парашюта,
Гнал в разбухшую спину дырявым дождём.
Да хозяин всего берега не попутал:
Шёл,  кренясь,  на огонь,  где с утра его ждём...

Да приход - не второе пришествие Бога!
Кто-то буркнул "привет",  кто-то просто затих.
Он,  похоже,  качался на ровном...  Дорога
Диктовала своё.  Я прочла ему стих.



   08.01.2024г.


Рецензии