Ветер плёл из плаща...
Гнал в разбухшую спину дырявым дождём.
Да хозяин всего берега не попутал:
Шёл, кренясь, на огонь, где с утра его ждём...
Да приход - не второе пришествие Бога!
Кто-то буркнул "привет", кто-то просто затих.
Он, похоже, качался на ровном... Дорога
Диктовала своё. Я прочла ему стих.
08.01.2024г.
Свидетельство о публикации №124010806633