Писать стихи, на первый взгляд,
Неблагодарное занятье.
И сам поэт порой не рад,
Как будто влез в чужое платье.
Профессией не назовёшь,
Бездельем многие считают.
А, пишут, если перечтёшь,
Сегодня больше, чем читают.
Стих, как холодный взгляд монгола,
Без вдохновенья давит к полу.
И только тот зовёт нас в высь,
Где чувства с мыслями слились.
Ах, этот гиблый край обрыва.
Дано упасть, иль полететь?
Или, отринув блажь порыва,
Не покидать земную твердь?
Пиши, поэт, недолог век.
Пусты благие пожеланья.
Ты, как горбатый человек,
Носитель редкого сознанья.
Другой не чувствует, не зрит,
Красы своей, дичась в природе.
И, отдавая голос моде,
Подателя благодарит.
Твоя задача в день Святых,
Отдать, что накопил годами.
Без подношений золотых,
Довольствоваться похвалами.
Писать стихи, на первый взгляд...
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2024
Свидетельство о публикации №124010804659
Свидетельство о публикации №124010804659
Рецензии