По теплу изголодавшись
ветры воют в подворотне.
Прячет лико золотое
в руна тучные луна.
День восьмой от сотворения.
Ох и холодно сегодня.
Как в Мосфильмовском стоп- кадре
превратилась в лёд волна.
На стекле заиндевелом
пальцем выведу сердечко.
Так мелком
в десятом классе,
школьной, дарят грусть
доске.
Не гусарская бравада-
и дуэль на Черной речке.
И овал груди любимой
в мыслях, словно на песке.
То воронам из Вероны,
что на паперти цыганят,
лишь бы матернее каркнуть.
Не оценят всё равно..
Рядом ты,
и снег как манна
на души ложится скатерть.
И сквозь локоны улыбка
как созревшее вино.
день восьмой от сотворения..
© Copyright: Молчанинов, 2024
Свидетельство о публикации №124010801376
Свидетельство о публикации №124010801376
Рецензии