день восьмой от сотворения..

По теплу изголодавшись
ветры воют в  подворотне.
Прячет  лико золотое
в руна  тучные   луна.
День восьмой от сотворения.
Ох и холодно сегодня.
Как в Мосфильмовском стоп- кадре
превратилась  в лёд волна.

На стекле заиндевелом
пальцем выведу сердечко.
Так  мелком
в   десятом классе,
школьной, дарят  грусть
доске.
Не гусарская бравада-
и дуэль на Черной речке.
И овал груди любимой
в мыслях, словно на песке.

То воронам  из Вероны,
что на паперти  цыганят,
лишь бы матернее каркнуть.
Не оценят  всё равно..
Рядом ты,
и  снег как  манна
на души ложится скатерть.
И сквозь локоны улыбка
как созревшее  вино.


Рецензии