Формула Искусства, 15 января Щедрин день

М.Е.Щедрин изволили шутить, что богатырь, рождённый ведьмой старой,
Во сне был "съеден молью". Может быть, такое в жизни изредка бывало.
Мотивы его мысли - не ясны! Спросить его об этом - не удастся.
Он "отбыл из Отечества", увы, где он сейчас - незнамо и не ясно.
Известно, что написано пером - не вырубить из жизни даже сталью.
Известно, где М.Е. был погребён. Известно, сказка кончилась печально.
Скончались и писатель, и герой, остались лишь надгробия и книги.
Остались жить и люди под луной. Возможно ли отлить слова в граните,
Те самые, что автор написал? Куда их поместить, вопрос не ясный.
Гранит отлить возможно и металл, но где стена для этих фраз прекрасных?
Куда всё это "вешать и лепить"? Где размещать, чтоб было всем то видно?
Какой длины ту стену городить? Где город Глупов, в коем не обидно,
Для прочих добрых жителей страны, прибить на стену умные цитаты,
Из букв трёхметровой высоты, даб издали всяк их читал и плакал,
От счастья, что он мудрость осознал! Другой вопрос: что даст прочтение оных?
Умней ли станет тот, кто их читал? А если их прочтёт сто миллионов,
Куда то может всуе привести? Есть мнение, что мысль материальна,
И если в сонм голов её ввести - последствия те могут быть фатальны.
Что именно тогда произойдёт - сиё пока конкретно неизвестно.
Но факт: ружьё висящее стрельнёт, бесспорный факт, всегда в финале пьесы.
Есть мнение, что книги - это зло. Возможно, да, возможно, нет, не знаю.
Всяк пишущий - волшебник, но его за оного плебеи не считают.
"Написано - прочитано - gemacht (исполнено)!" - вот формула Искусства.
Пишу пером: всё канет в серый прах! Прочитано. Исполнится. Как грустно
Пророчества свои осознавать. Как радостно знать то, что всё случится,
Что смог пером однажды написать! Пишу: погасло солнце в небе, лица
Гримасы страха мигом обрели, дождь с неба льёт, а бури-ураганы
Сметают всё с поверхности Земли, Кометы хвост обрушился на страны,
Покрыло Землю пеплом и песком, повсюду только крики, слёзы, стоны,
Мир рушится, льёт дождь, грохочет гром, мир ждал и он дождался Катастрофы,
Она вчера, во сне, произошла, мир рухнул в преисподнюю в одночасье!
Что ж богатырь? Он спал. Сиё Судьба! А над Судьбой и автор строк не властен.
                Mens Divinior