Её я не любил, но был привязан
Скупой мечтой о благостной судьбе,
Что вдруг поманит, вытащит из грязи,
Душевных мук, терзающих во тьме.
Её я не любил, молчал об этом.
Сказать – отрезать часть своей души.
Ведь полюбить бывает легче летом,
Когда приманки трудно заглушить.
Холодная пора толкает к мысли,
Терзающей несчастные сердца.
И в этот час трагический, как в призме,
Двоится ощущение конца.
Конца мечты, той самой о насущном,
Жить, как в раю, в любви на всю катушку.
И затихает постепенно в душах
Стремление идти грудью на мушку.
Затихло. Обессилило. Завяло.
Усмешка скорбная скривила губы.
Что нравлюсь ей, она мне показала.
Всё понял, промолчал, как мальчик глупый.
5 января 2024
Промолчал...
© Copyright: Виктор Бухнин, 2024
Свидетельство о публикации №124010504271
Свидетельство о публикации №124010504271
Рецензии