Остаток чувств от вечности страданий,
питает рану жгучую во мне.
Крик в горле, слёзы в нищете скитаний,
томятся болью в брошенной душе.
Томит и шепчет, в цепком обертоне,
сквозь плачь, страдая нотами любви.
И скрипка под смычком уныло стонет,
дворянским вальсом стоптанной судьбы.
Привычной влагой окроплю я горло,
и лучшей доли не прошу взамен.
Лишь вырву из бесед свободы жернов,
в предчувствии престижных перемен.
А дождь томит потоком ожидания,
предвидя поворот в унынии луж.
И в позе естества очарования,
истерика сорвёт достойный куш.
При всём параде шатких ситуаций.
Творец пройдёт, посеяв свой вердикт.
Сквозь призму вдоха огненных простраций.
Кропая фальшь, впотьмах, на черновик!
Творец!
© Copyright: Олег Зинч, 2024
Свидетельство о публикации №124010502110
Свидетельство о публикации №124010502110
Рецензии
