Смерть ходит потихоньку под окошком,
По снегу валенком застенчиво скрипит.
Заглядывает в щёлки понарошку
И паром от автобусов слепит.
Там минус тридцать, там от Солнца - гало.
Там падают синицы на лету.
Ну как ты, Смертушка, ещё не подустала?
Может, пойдёшь себе по холодку?
Да, страшно: вот отключат батареи?!
Вот вырубят внезапно газ и свет?!
И мы практически мгновенно околеем,
Ведь русских печек и каминов - нет.
Что есть... Ну, свечки. Ну, немножко денег:
Уехать хоть куда - заночевать.
А если город весь закоченеет?
Тогда останется нам только помирать.
Эх, город-город... Льдина на болоте,
Растянутая на полсотню с гаком вёрст.
Безумный, беззащитный - ты в пролёте.
Вот, разве, Смерть уговорить - уйдёт.
Ступай, Безмолвная, уйди куда подальше.
Не шастай, не шали и не пугай.
Мы разведем в тазу костёр, как раньше.
А книжки, что сожжём, хоть ты читай.
Мороз...
© Copyright: Мидинваэрн, 2024
Свидетельство о публикации №124010406078
Свидетельство о публикации №124010406078
Рецензии