Тленно всё, что на этом Бреге,
И зима, и метель, и вечер,
Подгорев, почернеют снеги,
Только март лишь расправит плечи.
И лучом непременно алым,
Исковеркав сугробам дёсны,
К бестолковым своим началам
Поползут ручейками вёсны.
И умрут в колыбели лета
Лепестков их крутые нравы,
А потом и того монеты,
Отзвенев, упадут на травы.
Круг замкнув, жеребёнком пегим
Чуть дрожа естеством от хлада,
Не январь уж, а сичень снеги
Вновь обрушит на плечи сада.
И укроет метелью судьбы
Тех, кто был уж со мной когда-то,
А кто будет ещё – тем суть бы,
Той, лишь Небу известной даты.
Что как этот листок измятый,
Невпопад где отсчёта точки…
Мне бы чай с чабрецом и мятой
Да промозглость осенней ночки.
Уж тогда-то, одевшись в Слово,
В полутьме козырного слога,
Потеряв, я нашёл бы снова,
Пусть не сразу, тропинку к Богу…
Тленно всё...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124010405665
Свидетельство о публикации №124010405665
Рецензии