Один мой друг переборщил,
он высоко парить пытался,
он уважать себя учил,
таким и в памяти остался.
Когда дышать он перестал,
я понял, это мне наука,
я - не Икар и не Дедал,
жизнь - замечательная штука.
Я укротил строптивый нрав
и ощущаю твёрдость почвы.
Мой друг по-своему был прав,
в апреле рисовал он почки,
льды рисовал он в январе,
а летом был от ливней мокрый,
писал домишки на горе,
на осень тратил тюбик с охрой.
Его талант им управлял.
Я не такой, мне явь дороже,
чем на холсте луны овал,
привык, когда мороз по коже.
Ещё, когда скольжу по льду,
люблю ворчать на непогоду,
безумно я привык к труду
и к разноликому народу.
Один мой друг переборщил...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2024
Свидетельство о публикации №124010403668
Свидетельство о публикации №124010403668
Рецензии