Чинуше

Писать ли мне тебе об этом?
Себе я дачу строил  сам.
Не выделяют их поэтам,
А жизнь уходит по  часам.

Попав в величие чужое,
Я  б тоже сильно обалдел,
Но счастье  сам свое построил,
Чужое счастье не задел.

Сколь велики  твои заслуги,
Тебе расскажет только мать,
К  тебе протянутые руки
Привык ты только  пожимать...


Рецензии