потрёпанная меланхолия

у тебя будет всё, и слагается авторский слог,
штабелями ложатся идеи перед гармониями.
у меня же, увы, нет решительно ничего,
кроме выдоха и потрёпанной меланхолии.

я восторженно злюсь на девчонку лет сорока —
своё будущее, независимо-самодостаточную.
ей не нужно быть стильной, другой, наносить мейк-ап,
убирать телефон на тумбочку прикроватную.

я тебя не прощаю. а надо бы, говорят.
но ещё существует полярная этой позиция:
чтобы двери с петель не срывать сто ночей подряд,
нужно просто себе разрешать хорошенько злиться.

я живая и настоящая, будто ель,
и колючая в сердце такая же почему-то.
прогоняю прохожих, по милости по твоей:
не хочу становиться разменной, чужой, валютой.

дай мне десять веков. это лучше, чем десять лет.
я тогда научусь, не ломая, надёжно строить.
свой талант не забудь. уходя, передай привет,
и — прости меня, ладно? мой свет ничего не стоит.

(04.01.2024)