Это все, брат, об этом...

Это все, брат, об этом...


Сталью дождей режет пепел души
красная нить раскровившейся памяти.
Это какое-то адово камеди,
я заплутал. В этой проклятой грамоте.
Демон в ответ ухмыльнется - пиши!

Может быть выпишешь, глупый, икону.
Или мадонну, а может, как знать
в прошлом отыщешь своё, ипанать!
Сам на себя перестанешь ты гнать,
тихо спиваясь под плач саксофона.

Пусть набухает под сердцем dark jazz.
Душу давно заменивший без слова.
Bohren такую-то мать Club of Gore.
Слышишь, зовет твой лоа - Гоу-гоу!
Ну же, пиши-ка! Любовь без прикрас.

Красным монистом из взрезаных жил
ты окропи это место и время.
...глупый, усталый, измученный демон.
Жизни давно подокислена клемма.
Я-то любил. Это значит, что - жил.

А описать? Ты осилишь - рассветы?
Каплю дождя на стекле помутневшем.
Жизнь, ту, зависшую между и между.
Сердце, стучащее реже и реже?
Так и любовь. Это все, брат, об этом...