Мотылёк и Мыслитель

Я не моль. Я молюсь; убоюсь Тебя, Бог мой, Мыслитель.
Я молитву читаю и в жертву себя принесу.
Я вращаюсь вокруг своего персонального солнца.
И играют со мной игры разума пра-языки.

А ты снова, Мыслитель, сидишь за столом у бумаги и ручки;
Думы тяжестью льёшь изнутри парафином из свечки;
И о вечном вопрос не идёт из твоей головы.

Но куёт молоточком ответы твоё подсознанье
Ударяет идея по гонгу своей колотушкой
И рисует звучанием меди в тиши отголоски
И полосками лягут чернила в большую тетрадь.

Ты потрать.
Ты потрать свою ночь и задремли за час до утра.
Пусть певучая тоника нас поведёт за собой.
Тихой музыкой моря накроет волною цунами,
Всё, что есть между нами, застынет как лава на миг.
Ну а после – себя обнаружить, вернуться так больно…
О, так больно, так сладко себя источать изнутри.
Оботри мою лампу от пыли, философ,
Философ,
Ты же слышишь, как бьётся восторженно сердце моё.
Ты же видишь,
Ты видишь, как трепетной бабочки крылья дрожат мои руки?
Воин слова,
Ты чувствуешь, как содрогается воздух под взглядом твоим?
Так больно.
Ты в жизни мои откровеньем ворвавшись однажды,
Так ровно-смиренно теперь говоришь: «Я не здесь».
И, словно бы книгу читая меня по страницам,
Внимаешь признаньям и дальше скользишь по строкам.
Рукописные буквы пыльцою прилипли к хитину.
Катехизис любви беззаветной гласит: «Потерпи».
И стократным терпеньем воздастся обоим за силу и волю;
И боле.
И больно…
Как больно читать твою лирику не обо мне…
Ты пишешь? – пиши, о Мыслитель,
Но ты же не слышишь!..
Как бьётся-порхает простой мотылёк на столе,
Чьи крылышки, вспыхнув, тотчас же сгорели в огне.
Так больно…
Так жалко, возьми, пожалей, приручи, научи,
Как можно порхать в этом мире без сожженных крыльев.
Сотки возносящие лопасти – ты же творец!
Костыль приложи, или вырежи новое имя.
Какое-нибудь, из бумаги, себе на груди.
Уйди и вернись,
Но только уже несвободным,
Чтоб ранить больнее, поглубже,
Ещё,
И добить.
Топить бесполезно,
Весной проливаться ручьями,
И в клочья порвать эту тонкую связь невозможно.
На коже печально царапать бесцветное имя.
Узором вбивать чёрной тушью все девять меня.
Так больно…
Спокойно, мой друг, это временно, бренно: пройдёт.
Вот увидишь, что мёртвым ни капли не больно, не стыдно.
Им не больно, мой друг, им уже навсегда всё равно.

***

императрица Азии - Арзу Алхан.
14 мая 2014, 02:15.
г.Стамбул, Турция.

***

Это стихотворение было издано в моей книге "Пурпурный Век" (Москва, 2015 год) под творческим именем Ляйля Симург.

***

Иллюстрация: мой рисунок "Мотылёк и Мыслитель" (декабрь 2014 года, пос.Взаимопомощь).

***