Рябиновый сказ

Вот здесь, на волжском косогоре,
Растёт, как будто невзначай,
Моя рябина – свет просторов.
Краснеет плат, укрыв печаль.
 
Скажи, откуда эта горечь,
Что густо напитала гроздь,
Или не выплакала слёзы –
Мерещится Господень гвоздь?*
 
... А помнишь, как твой сок ночами
Цедила ключница в кувшин,
Пока над «думскими» речами
Корпел вальяжный господин?
 
И через век, с рецептом точным
Готовлю зелье, поклонясь
Тебе. И речи те ж. Но очи
Рябины смотрят – на меня.
 
Мне черноокая рябина
Нашепчет втайне сказ иной:
Как баба в платье из сатина
Идёт по берегу босой.
 
Идёт она на звон певучий,
Что здесь рябиновым зовут,
И будто доля станет лучше,
Коль услыхать напевный звук –
 
Звень колокольчиков и плашек,
Ступнями стоя на земле,
Чтоб вдруг, при звоне до мурашек,
В ответ – волны небесной плеск.
 
Так рыжим золотом на кисти
Плеснёт стозвонная игра,
Ещё чуть-чуть и вспыхнут искры
Неугасимого костра!
 
Я принимаю как награду
И откровенье для души
Карминной горечи усладу
В родном краю, в святой глуши.