Живой мёд

Плещет, течет река, встану на бережок:
Роспись песков легка, хрипло звучит рожок.
Здесь, среди дюн и скал, вереск душистый взрос,
Ветер крутил и ломал кустик – от солнца белёс.
Вот он – волшебный дар – нежных цветов огонь,
будет пьянящий взвар. Где мой котел-медогон?
Я приготовлю медок, кто-то в родне, видно, пикт*,
Только об это молчок, мёд вересковый – реликт.
Вот уж взошла звезда, тёмной водой затон
Манит, и без следа сгинет мир или в полон
Крадучись душу возьмет. Рябь на воде – миражи,
Нечет сегодня иль чёт – прадед был одержим,
Рыбам неведом счет капель живой воды,
Маху дашь – утечет – не миновать беды.
Важно ведь выбрать день, чтоб подсобила Правь**…
То ли игра теней, точно – не сон, а явь,
вижу: малыш-медовар по небу среди трав,
Вереск-нектар собрав, варит медовый жар,
Рядом старик седой – тот ли, что на костер
Гордо ушёл под Луной?
Смерти наперекор
Там у огня сидит, книжку читает внучку,
Кудри седые густы, голос спокоен, певуч;
В вазу из хрусталя мёд вересковый налит –
Значит, рука короля не погубила пикт…
Треснул медовый лёд – играй вересковый мёд!
 
*пикты – древнейший народ Шотландии
**Правь – мир светлых богов, божественный закон