Сползает тихо смерть в окопы,
На то, что называлось человеком.
Как угадать снаряда тропы,
Что превращает плоть в калеку.
И вот разорванный солдат,
Еще дымиться сигарета.
Всего мгновение назад,
С руками был, и вот их нету.
За что он голову сложил,
Под вихрем огненного света.
Чтобы мажор гулял и пил,
Где в шесть нулей гулянки смета.
Все те лощеные певцы,
Избравши жизнь одиночек.
У вас мозги как у овцы,
На вас лишь фиговый листочек.
Едва вкус славы испытав,
Вы ядом этим отравились.
Старались выпятить свой нрав,
Вы плакать даже разучились.
Перечеркнув заслуги жизни,
Закрыли в прошлое стезю.
Вам искупление на тризне,
Или с оружием в бою.
Лежит солдат без рук и ног,
А рядом тлеет сигарета.
Ну, разве он подумать мог,
Что жизнь отдаст за все за это.
Нашим мажорам
© Copyright: Павел Прудников, 2024
Свидетельство о публикации №124010303747
Свидетельство о публикации №124010303747
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.