Это был май

Это был май. Тот самый май, когда листья уже набрали сок, но не успели покрыться слоем летней тяжёлой пыли и не сожжены палящим солнцем. Ноги чувствуют прохладу травяной росы, а кожу, как лёгкими разрядами тока, покалывает разгорячённый ветер. Компания веселится, о чём-то болтает, все смеются. Ты сидишь у края леса и молча наблюдаешь, слегка улыбаясь общему веселью. Из глубины леса слышишь тихий шорох. Оглядываешь ребят, они продолжают веселье. Похоже, никто не слышал. Кроме тебя. Встаёшь, делаешь шаг по лесной тропинке. Затем ещё один и ещё, постепенно углубляясь. Вновь оборачиваешься на друзей - никто не заметил твоего отсутствия, за тобой никто не идёт и не окликает. Раздавшийся шорох снова привлекает твоё внимание и ты продолжаешь пробираться сквозь деревья и кустарники. Тропинка уже не прослеживается, но ты упорно идёшь вперёд. Ветки деревьев становятся всё более твёрдыми и сучковатыми, оставляя на коже небольшие, но глубокие царапины, сквозь которые выступают маленькие капли солоноватой крови. Во влажные ноги впиваются обломки веточек, сухие еловые хвоинки и мелкий мусор, оставленный людьми. Непонятный звук становится ближе. От этих звуков пробегают мурашки по коже. А, может, от холода. Между высоких деревьев и ветвистых, но будто неживых кустарников не проходит солнечный свет, отчего лесная чаща ощущается очень холодной и тёмной. Весёлый гул толпы уже давно не слышен, зато прекрасно слышен хруст веток вокруг, глухой рык где-то вдалеке и дыхание прямо за спиной. Не в силах обернуться, ты, как заворожённый, продолжаешь медленно идти вперёд, находя израненными стопами подобие тропы. Такую тропу оставили точно не люди - слишком петлистая, узкая и неестественная для человеческой поступи. Делая шаг за шагом, пытаясь заставить сердце биться чуть тише, а вдохи - быть чуть глубже, ты окончательно теряешь всякие ориентиры и отдаёшься холоду и тьме леса. Уже даже не страшно. Ты просто знаешь, что тебя там ждут. Что тебе туда надо. Ты просто знаешь, что обратно ты не вернёшься, потому что давно заблудился, зашёл слишком глубоко и обратной дороги просто не найти. Да ты и не пытаешься, в общем-то. Ты всё равно окружён. Только не смотри на них. Только не смотри.
На светлой поляне по-прежнему звучит звонкий смех, разливаются лёгкие песни и несколько пар босых ног приминают сырую мягкую траву. Никто не заметил пропажи.
А ты в прохладном мраке глухого леса и тебя доедают звери, обгладывая последние косточки.