Ночная исповедь

А Ночь вздохнув, совсем не зная рамы –
Ей нет границ, её не держит знак, –
Легко пришла ко мне в обличье Дамы.
Где Блок и ресторана жёлтый знак?

Молчит поэт, и Ночь проходит чинно
И зябко трёт ладонью о ладонь –
Сейчас зима – садится у камина,
Поспешно разжигаю ей огонь.

Она пришла из жизни и могилы
(Ей дом – Вселенная), вздохнула вновь.
Какие были у неё мотивы,
Прийти ко мне? Похолодела кровь…

Разжёг огонь, её лицо алеет –
Пускай тяжёлым выпал этот год,
Я жить хочу; наверно, пожалеет –
Отдаст команду: не пускать в расход.

Горит огонь в камине и резвится…
Смотрю на Ночь: мне падать, иль расти?
А та молчит. Вокруг я вижу лица –
Ушли давно. И мне – пропасть в пути?

Молчит, и нервы, видно, больно крепки,
А я ходил, и тут замедлил шаг…
Что скажут мне сейчас мои соседки –
Минуты. Я, надеюсь, им не враг?

Молчала Ночь в ответ с лицом инфанты.
Что мой очаг? Далёк он от дворца…
А ей нужны столь поздние таланты?
Убрал в десятый раз я пот с лица…

Последний час так близок? Он ужасен,
А срок по жизни вовсе не истёк –
Да, да, я буду жить, не надо басен,
Пусть кровь по жилам продолжает ток.

 Я вижу Ночь, и это – не виденье:
То страхом веет мне, то красотой.
«Держись, поэт, имей в себе терпенье…» –
Я говорю себе, талантом не пустой.

А Ночь сидит, к рассвету не уходит…
Теряюсь я, что хочет мне сказать,
И за ночным окном мелькают годы…
Пришла ко мне домой, возможно, мать?

Клубится серый мрак в соседней зале,
Идут минуты – мне приносят бред.
«Талант взрастёт в веках,  – они сказали, –
Ты заслужил, когда годами сед».

Смотрю в окно, а Ночь, мой гость случайный,
Ласкает лик моих былых годов.
Я – человек, как говорили айны,
До гроба оставаться им готов.   

Не раб жены, я говорю без позы,
Поэт Парнасских муз – не лицедей…
Пусть в Душанбе не чувствуешь морозы,
Но холодно бывает средь людей.

Не испугать дух старостью плешивой,
Когда сейчас седых волос – копна.
Не удивить вас благородной гривой,
Но лишь Поэзией – во мне она.

А Ночь молчит – молчит она без меры,
И время молча продолжает бег.
«Я протестую, – так кричу партеру –
Соседям снизу, – славой пренебрег!»   

Вздыхает Ночь, когда светлеют стены,
Я слышу шорохи минут в углах…
Что это, блажь? Не надо неврастений…
Пишу стихи, хотя поэт не ах…

Горит огонь, и тускло засверкали
Глаза востока – будет новый свет!
А Ночь бездвижна. Сделана из стали?
Мой дух беззвучно к Богу вопиет…

Я – человек! И вечность бью рукою,
Уходит Ночь, оставив мне провал.
В душе, иль в памяти? Вот страх толпою 
Вбежал в меня, и к Ночи я воззвал.

Её сатрапы, тени, очень рады:
«Сломался дух – да будет мрак густой!»
А Ночь ушла, и тени, как пираты,
Избив меня свинцом, бегут за той.

Горит рассвет – поэзия и проза,
И вдалеке я слышу солнца зов –
Пусть сумерки на плоть взирают косо,
Бегу на свет, сомненья расколов.

И как Винсент ван Гог, бегу я к свету,
Подсолнух вдруг от бед меня укрыл –
Светила сын, запомнил ту примету
И за спиной почуял тяжесть крыл.

Котёнок – на плече, сложив усилья,
Взлетаю ввысь, как было суждено –
Меня  уносят к Солнцу эти крылья,
К чему стремился детства я – давно.

И я лечу в восторге и задоре,
Открытый Солнцу – нравится фасон,
И пусть в ногах слезою тает горе,
Когда свободен – правда, а не сон.

Моя душа не грезит запустеньем –
Внизу грехи, как призраки скользят,
А я лечу, как ветер, с упоеньем,
И Солнце наблюдает ясный взгляд.

Котёнок в Солнце смотрит, будто в окна,
И следом – я, и убегает прочь
Тоска. Я из лучей плету волокна,
И – ба! За Солнцем я увидел Ночь 
 
Чем ближе к ней, тем в сердце меньше свету…
«Зачем была?» – спросить хочу. Золой
В глаза мне бросила… «К поэту
Не равнодушна я…»
Очнулся злой…

Где солнце? В декабре денница
Спешит последний лист перевернуть.
Была ли Ночь? Могла ли мне присниться?
Но я живой, и продолжаю путь.

27-28.12. 2023